06
ago
08

Cores frias (Mariana Lioto)

Quem passava na rua calma sempre o via: com o mesmo olhar perdido, sentado na varanda, pela manhã ou à tarde, essa era essa a sua ocupação. Eram nítidos no homem os sinais do tempo, e ele sentia o cansaço e o prazer da velhice. Dinheiro pouco tinha, as visitas eram raras, mas os seus dias ainda eram a varanda, os passantes e mais que tudo suas flores. A casa sem muros tinha logo a frente um canteiro de flores, que era a paixão do ancião, o desenvolvimento das plantas dia após dia, sol após sol, foi o que restou a ser observado, já que os amigos e as forças se foram com o tempo. E passam os dias, vem as flores, doces, as vezes com espinhos, mas cada qual especial de alguma forma.
Seus olhos observam os transeuntes, que observam a si mesmos, o velho triste e pálido eles não notam, mas às flores sim, pois são belíssimas, cheias de vida, fartas de formas e cores. São as ironias desses contrastes que preenchem a vida do velho.
Mas o tempo que insiste em passar muda a cena, o que era antes um belo e vistoso jardim vai perdendo sua força, pelas mãos dos que por aí passam e resolvem que os amores e alegrias das flores são seus, e arrancam, e levam, para murchar em um copo qualquer.
Lágrimas vem conforme as flores se vão, são as mais belas as mais desejadas, e agora que resta pouco mais que caules a varanda vive sempre vazia, e os passantes foram corromper a outros jardins. Restou a paisagem em cores frias.

*Mariana Lioto invadiu a redação do Alt / Outra Pauta e postou esse texto aqui. Ela é estudante do 3º ano de Jornalismo e alguns dizem que tem a mente levemente subversiva. (ela obrigou a substituição da descrição tradicional por esta – ela está aqui do lado.)

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